傍晚六点半，北京南城一条老街的炒面摊刚支起炉子，油锅滋啦作响。徐灿穿着件洗得发灰的连帽衫，袖口还沾着点训练后的汗渍，低头搅着面前那盘加蛋加肠的炒面。他左手腕上那块百达翡丽在昏黄路灯下闪了一下——不是刻意露出来，是翻手腕夹面时无意带出来的。
摊主老张一边颠勺一边嘀咕：“这小伙子看着眼熟……”话没说完，旁边两个蹲着吃面的学生突然僵住，筷子悬在半空。其中一人猛地掏出手机，镜头几乎怼到徐灿鼻尖：“哥！你是徐灿吧？前世界拳王？！”
徐灿愣了一秒，嘴里的面还没咽下去，下意识想把手表往袖子里缩。可那动作太迟了——围观的人已经围了半圈，有人小声惊呼“这表得七位数吧”，还有人举着手机录像，镜头死死锁在他腕间和那盘十块钱的炒面上。空气里飘着辣椒油和孜然味，混着一种说不清的尴尬。
他最后只是笑了笑，把面碗往自己这边拉了拉，说“吃面呢，别拍了”，声音不大，但周围瞬间安静了几分。没人爱游戏网页版注意到他右手虎口处那道旧疤，正随着夹面的动作微微绷紧——那是三年前拉斯维加斯那场血战留下的，比任何名表都更早刻进他的身体记忆。
摊主老张默默给他多加了勺肉末，嘟囔着“冠军也得吃饱”。徐灿点点头，低头继续吃，仿佛刚才那阵骚动只是油烟里的一缕风。可当他起身付钱时，还是下意识用左手遮了遮右手腕，转身走进巷子深处，背影很快被夜色吞没，只剩炒面摊的灯还亮着，照着地上几根没吃完的面条。
